Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: помню (список заголовков)
04:03 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Осень вокзал укутывает в дожди,
Гладит любовно северными ветрами.
Я обещаю - вернусь к тебе. Только жди.
И на пути, между болью, людьми, зонтами,

Будто живые движутся поезда:
Фыркают, ропщут и всхрапывают ретиво.
Я обещаю - тебя не найдет беда.
Только тепло одевайся и будь счастливой.

И по ночам не ходи в магазин одна.
Пой, веселись, отвечай на чужие письма.
Я обещаю - вернусь к тебе. Навсегда.
Будь в моей памяти, будь. Просто будь и снись мне.

@темы: Колыбельная для..., Помню, Наброски, Стихи

20:02 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Как жаль, что каждый раз, когда я уверяюсь в своей бесполезности и ничтожности, никто и ничем не сможет меня убедить в обратном.
Как бы мне самой этого ни хотелось.

Я пишу посредственные стихи, неплохо - но не более того - пою, неспособна работать, плохо играю на музыкальных инструментах, совершенно не умею рисовать.
А ещё я отвратительная дочь, ужасная жена и плохая хозяйка своим животным.

В самом деле, какая бы из меня вышла мать? Ты был прав во всех своих словах. Всё к лучшему.

а теперь можно я забьюсь в какую-нибудь нору, заведу десять кошек или щенят и никогда больше не выйду в люди?

@темы: Помню

12:32 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
А вчерашняя читка-то оказалась очень теплой и волшебной. Многие не пришли - и невероятно много потеряли.

фотография

@темы: Помню

18:44 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Нужно закрыть глаза и отрешиться от всего окружающего.
Позволить себе погрузиться без остатка в пульсирующую внутреннюю бездну.
Пропустить её через себя.

Я не стану бояться. Страх - убивает разум.
Страх - это маленькая смерть.

Что я найду там, в глубине? Увижу ли истинное свое лицо, свою сущность?
Или, наконец, познаю настоящую пустоту, доведенную до абсолюта?
Так или иначе - только подобным образом я могу отыскать способ найти силу и гармонию. То, что я на время утратила.
Но как же это жутко - тонуть.

Я встречусь лицом к лицу со своим страхом.
Я пропущу свой страх через себя.
И, когда он уйдет, я обращу свой внутренний взор на его путь.

Равновесие. Самое главное - удержать равновесие и не потерять умение дышать.
Я погружусь в свою внутреннюю тьму и позволю ей поглотить меня полностью.
И там, где было отчаянье и тьма, взрастёт вера и свет.

Там, где был страх, не останется ничего.
Только я.

@темы: Помню

18:22 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Я - ненужный ребенок бесцветно-пустого века.
Оплатить бы аборт, но уже не успели к сроку.
Нас плодит этот мир вопреки своему зароку.

...как мучительно-больно считать себя человеком.

@темы: Наброски, Помню, Стихи

21:44 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Задыхаясь от колкой грубости
И удары об стену слушая,
Не жалеешь ушедшей юности,
Не желаешь другого случая,
Изменившего мироздание
И судьбу твою на корню.

Не надеюсь на понимание.
Просто знай:

Я.
Тебя.
Люблю.

@темы: Стихи, Помню, Колыбельная для...

16:06 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Раз. Два. Три.
Часовой механизм не заводится.
Только грубый ключ, поворачиваясь, оставляет за собой тягучую боль
и разгоняет холод по самым дальним уголкам, заполняя им всё тело.
Раз. Два. Три.
Холодна. Пуста. Недвижима.
Ломкая бледная тень. Изваяние из горьковато-солёного льда.
Нет жалости к себе. Нет надежды. Нет жизни.
Раз. Два. Три.
Рана под левой лопаткой зияет замочной скважиной.
Ключ, поворачиваясь снова и снова, прорывается глубже, осыпая пол ледяными осколками.
Холодна. Недвижима. Бессмысленна.
Угловатые линии тени изломами прочерчивают островки слабого света.
Время не остановится.
Время никого не ждёт.
Раз. Два. Три.
Три оборота - три конвульсии. Сколько ещё?!
Нет. Нет.
Не забывай: холодна, недвижима, потеряна.
Рассвет обжигает, но не может тягаться с горькой болезненностью ключа, призванного, искалечив и разбив на куски, вернуть некое подобие жизни.
Руки начинают подрагивать, лицо искажает чужая, непонятная гримаса, похожая то ли на кокетливую улыбку, то ли на звериный оскал.
И кажется, что вот-вот услышишь голос незримого жестокого мастера:
- Вот, готово. Теперь всё работает. Выпускайте. - и выйдешь в огромный мир, с партией других таких же раненных и изуродованных манекенов мерить неуверенными шагами блёклые шумные улицы,
смеяться с чужими, страшными людьми в какой-нибудь, совсем не нужной тебе, кампании.
И ждать.
Тихо и покорно ждать, что однажды всё это подойдет к концу и шестерёнки, спрятанные где-то у тебя внутри, остановятся,
а ключ, вонзаясь глубоко под лопатку, разобьёт тебя на тысячи осколков-пылинок.

@темы: Наброски, Помню

00:25 

Закулисье. х)

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen

@темы: Помню

02:35 

Стреляй.

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Слабая, бесполезная и ненужная.
Сколько б ни силилась место своё найти -
Ты остаёшься такой же холодно-вьюжною,
Неспособной согреть, улыбнуться и осветить.

Глупая, безнадёжная, безутешная.
Серостью дней напоенная с лихвой.
Люди чисты. Ну а ты уродилась грешною -
Это твой первый проигранный смертный бой.

В сердце отчаянье корчится червоточиной.
Сколько ни бейся - не вырвать. Не отпустить.
Злая надежда девицею опороченной
Ножницы точит, перерезает нить.

Сломанная, невесомая, бестелесная.
Памятью лёгкие полнятся, как водой.
Ты заковала душу в броню железную -
Это второй проигранный страшный бой.

Клетка-судьба превращает тебя в невольницу.
(Дуло к виску так привычно и невзначай.)
Как там считается - Бог, он же любит троицу?
Так уступи победу врагу. Стреляй.

@темы: Помню, Стихи

13:09 

Правильное.

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen

@темы: Помню

21:00 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Раскрывается книга, идет рассказ, с "жили-были" и дальше, прочь. Чем закончится вытканная строка: будет день или будет ночь? Будет мальчик лелеять один цветок, будет лис из кустов смотреть?
Звезды тают и гаснут, горит восток, море тянется к устьям рек. Будет теплый костер и спокойный сон, будет рыцарь на поле роз. В черном замке проклятый живет барон, в белом городе - фея грез.

Раскрывается книга, идет герой по геройским своим делам. И вокруг-то, конечно, не поле роз, а сплошной непонятный хлам. И враги (что за сказка, да без врагов!), и ухабы, плюс конь хромой.
И моря без причалов и берегов, и хотелось бы (ох!..) домой - но нельзя, так положено, не уйти, если надо - напейся пьян. Кто-то пишет герою его пути, старый сказочник... нет, не я.

Раскрываются книги. И в каждой - свой, свой усталый лихой герой. Сквозь огонь и стрельбу рвется серый волк, шут на сцене играет роль. И вокруг-то, конечно, не поле роз, но сойдет - мы не баре, чай.
Просто - желто-кирпичная пыль дорог, тяжесть вынутого меча. И друзья - не чужие, твои друзья, небо в мае, беспечный смех. Глупый сказочник - может быть, даже я - гладит мягкий кошачий мех.
Ива тянется веткой к реке, к воде, ей навстречу бежит волна. Хочешь, я расскажу тебе про людей? Ты герой, и ты должен знать. Нет, не бойся, дорога твоя легка, я тобой еще похвалюсь!
Есть слова - как "команда", "карасс", и "ка"... Я сказал бы, что слово "ключ".

Ты не понял? Все просто, смотри сюда, не пугайся, иди на свет. Есть слова "бездорожье", "чума", "беда". Я сказал бы, что это "дверь". Кто поможет в дороге твоей тебе - верный спутник, случайный зверь?
От чумы есть укол, из тюрьмы - побег, значит, в каждой стене есть дверь. Как в игре: салки-жмурки, чет-чет-нечет, раз не можешь бежать - лети. Каждый в мире рожден, чтобы быть ключом для кого-то в его пути.

Каждый в мире - и ты, да, мой друг, и ты. И герой, и бродяга-вор. Вот стена из мерцающей темноты, а за нею голодный вой. Грустный сказочник с неба глядит, глядит, небо стянуто из заплат.
Мелким ключиком сердце звенит в груди, чашка падает со стола. И, конечно же, нам не грозят покой, ананасы, ковры, дары. В мире много ключей, но полно замков; как найти их и как открыть?

Раз сумеешь - наверное, ты герой. Раз не сможешь - то, видно, нет. Фею в платье воздушном ведет барон танцевать на пушистый снег. Раскрывается книга, идет рассказ, кто закончит его и чем? Он про нас.
Впрочем, может быть, не про нас. Пляшет фея. Журчит ручей.

Я сказал бы, но в правилах пункта нет: мол, имеет он все права. Я такой же, как ты, и подталый снег в капюшоне и в рукавах. Я бы спас - но с дороги мне не свернуть, каждый - пленник своей судьбы.
Маг в карете уносится на Луну, сказка плотью врастает в быль. Помогу лишь одним, я могу одно, крепко жмурься, считай до ста. Я не чувствую рук, я не вижу ног, нынче форма моя проста.
Есть бороздка, и с зеленью рыжей медь, пустота в моей голове. Ветер дует из скважины, слышен смех.
Дай мне руку. Открой мной дверь.

(c) wolfox

@темы: Помню

15:27 

Немного повседневной переписки.

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
17:32 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Самое грустное, что любой плохой или малодушный поступок человек всегда стремится внутренне оправдать.
А если оправдания звучат неубедительно даже для самого себя - человек, недолго думая, уходит в стадию жалости к себе, что является высшей степенью эгоизма и тоже не дает никаких положительных результатов.
В итоге, вместо возможности развиваться и становиться лучше, люди просто забиваются в колючие панцири и становятся ещё циничнее и агрессивнее.
А нужно-то только признать ошибку и попытаться её исправить.
Впрочем, с поступками это проще. Куда тяжелее с определенного рода суждениями, к которым, якобы, приводит логика.
Если человек убежден в логичности даже самых чудовищных выводов и решений - его броню не пробить.
Так рождаются тираничные диктаторы.
Сделав для себя подобные выводы возможными, забыв о морали и человечности, люди уже не возвращаются в предшествующую этому ипостась.
Наверно, как пример, можно вспомнить дурацкую песенку из "Лоракса ", "Ну разве я плохой".


Мы всегда для себя самые хорошие, что бы ни творили.
И именно из-за этого многие теряют все хорошее, что было в них при рождении. И не стоит винить в этом мир, общество, условия жизни, логичность...
Это всегда личный выбор каждого, хоть и так тяжело признаваемый.


Как же объяснить тебе, как объяснить?...


@темы: Помню, Колыбельная для...

05:55 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Помнишь, мы тогда сидели на берегу и смотрели на млечный путь.
Искры мягкого голубого света казались как никогда теплыми и живыми.
Мне хотелось закрыть глаза и подставить лицо оседающей звездной пыли... Но я смотрела ввысь.
Туда же, куда был обращен твой взгляд.
Смотрела и плакала.
Слезы текли сами собой и, как бы я ни старалась, я не могла их остановить.
Всё, что мне оставалось - незаметно стирать соленые капли руками и в тысячный раз умирать от этой невозможно огромной, невообразимо далекой, но такой хрупкой и прекрасной красоты.
Я знаю - ты едва ли вспомнишь все это. Но я помню каждый миг и каждый выдох.

Помню, потому что каждый день, проведенный в этой жизни с тобой - восхищение трепещущим светом, прекраснее которого невозможно даже вообразить.


Помню, потому что каждый день, проведенный в этой жизни с тобой - бесконечно болезненная смерть от невозможности дотянуться до звезд.


Я люблю тебя. Если бы ты только знал, как я тебя люблю...

@музыка: poets of the fall - sleep, sugar

@темы: Помню, Колыбельная для...

14:09 

Neverlasting fairytail.

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
20:59 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Мальчик играет, конечно, в мячик, мальчик от девочек мячик прячет, если найдут эти дуры мячик, бросят в соседский терновый куст. Мальчик ушёл далеко от дома, местность не очень-то и знакома, но по неписанному закону думает мальчик: “Сейчас вернусь”. Мячик цветной и живой почти что, праздник для радостного мальчишки, в первом составе у “Боавишты” или, на крайность, у “Спартака”. Гол – аплодируют все трибуны, гол – и ревёт стадион безумно, уно моменто, всего лишь уно, слава настолько уже близка. Воображенье ему рисует: все вратари перед ним пасуют, он переигрывает вчистую всех Канисаресов на земле. Он – нападающий от рожденья, через защиту промчавшись тенью, сеет в соперниках он смятенье, кубки красуются на столе. Мяч улетает куда-то дальше, через дорогу, пожалуй, даже. В следующий раз-то он не промажет, хитрый кручёный – его секрет. Мальчик бежит за мячом вприпрыжку, не замечая машину, слишком быстро летящую на мальчишку. В этот момент замирает вре...

Мама готовит обед на кухне, рыбе два дня: не сварить – протухнет, после, закончив, устало рухнет, будет смотреть по ТВ кино. Пахнет едой и чуть-чуть духами, пульт управления под руками, что по другой, например, программе, тоже какое-то “Мимино”. Рыба всё варится, время длится, ночью без мужа давно не спится, хочется днём на часок забыться, чтобы ни звука и темнота, только никак, ни секунды больше, нужно успеть на работу, боже, строже к себе – да куда уж строже, слышите, это я вам, куда? Ночью – сиделкой, а днём – на баре, маму любая работа старит, тут о каком уж мечтать загаре, губы накрасить – минута есть. В маму внезапно стреляет током, что-то сынишка гуляет долго, в ней просыпается чувство долга, тяжек, поди, материнский крест. Мама выходит, подъезд свободен, улица тоже пустует вроде, мама кричит, мол, ты где, Володя, быстро темнеет в пустом дворе. Мамы ведь чувствуют, где их дети: что-то не так, это чует сердце, что-то не то, ощущенье смерти. В этот момент застывает вре...

Виктор сегодня почти доволен, утром пришло sms от Оли, Оля свободна: в бистро, в кино ли, это неважно, но мы пойдём. Виктор влюблён, как мальчишка глупый, зеркалу поутру скалит зубы, носит букеты размером с клумбу, ждёт у окна её под дождём. Виктор на съёмной живёт квартире, классно стреляет в соседнем тире, Виктору двадцать, кажись, четыре, молод, подтянут, вполне умён. Вот, на неделе купил машину, планы на отпуск теперь большие, ехать с друзьями в Париж решили, Олю, возможно, с собой возьмём. Радио бьёт танцевальный ритм, Виктор пьёт пиво с довольным видом, надо себя ограничить литром: всё-таки ехать потом домой. Друг говорит: погоди, останься, скоро начнутся такие танцы, Оля заждётся, поеду, братцы. “Оля, - смеются, - о боже мой!” Виктор садится за руль нетрезвым, скорость он любит, признаться честно, медленно ехать – неинтересно, если ты быстр – то ты в игре. Виктор себя ощущает мачо, красный мустанг по дороге скачет, тут выбегает на трассу мальчик. В этот момент замирает вре...

Время застыло и стало магмой, патокой, мёдом и кашей манной, чем-то таким безусловно странным, вязко-текучим, пустым на вкус. Время расселось в удобном кресле, время не знает “когда” и “если”, так как все эти “когда” и “если” пахнут не лучше, чем старый скунс. Если мальчишка не бросит мячик, мячик, естественно, не ускачет, мама, естественно, не заплачет, так, отругает, и это всё. Если водитель не выпьет пива, Оля не будет слегка игрива, сложится паззл вполне красиво: жулик наказан, Малыш спасён. Время не знает, на что решиться, вроде не хочется быть убийцей, только надолго остановиться – это неправильно, сто пудов. Там ведь немного, не больше метра, хуже для паузы нет момента, тут уж какие эксперименты, чуть с поводка – и уже готов.

Здравствуйте, дети. Себя устроив в шкуре любого из трёх героев, пишем об этом красивым строем, на сочинение – полчаса. Пишем, пожалуйста, аккуратно, буквы желательно, чтобы рядно, почерк красиво, легко, нарядно, так, чтобы радовались глаза. Мальчик застыл в двух шагах от смерти, Виктор не видит его – поверьте, маме – бумажка в простом конверте, пишем об этом сквозь “не могу”. Пишем о том, что ни дня покоя, пишем о том, что мы все – изгои.

Если рискнёшь написать другое – я у тебя в долгу.

© Тим Скоренко

@темы: Стихи, Помню

18:07 

У меня мало читателей, но такие хорошие... ^_^

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen

@темы: Помню

13:51 

Крупицы Доброты.

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Будьте Светом. Оставайтесь Людьми.


@темы: Помню

19:51 

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Темнота скребется в окна. А мне хочется выть на луну.
Год за годом я не могу найти причин этой бесконечной тоске и бесконечным снам, из которых не хочется возвращаться.
Если бы я могла, если бы только могла!..
Сказки заканчиваются. Пора вырастать. Но что делать, если ты не можешь вырасти?
Я смотрю на людей, я вглядываюсь в остекленевшие лица день ото дня.
Я боюсь увидеть в них свое отражение...

@темы: Помню

16:43 

Тем, кто никогда не прочтет.

Hlarelyë corda cára lindalë nyérenen
Господа плагиаторы! Вы чертовски жестоки. Той самой жестокостью маленьких детей, которые купают новорожденного котенка или отрывают мухе крылья потому, что это - такая игра и она кажется не реальной.
Они не понимают, сколько боли и мучений приносят своим поступком.
Но они - дети. Их нужно научить и они всё поймут.
А что говорить о вас? Вы - взрослые (как правило) люди, которые, найдя что-то, что показалось красивым, вместо того, чтобы поддержать создателя - отбираете это у него.
И не можете, как малые дети, понять: вы вырываете не только слова и строчки - вы забираете кусок души. И он, оторванный, болит и будет болеть, как бы человек не пытался это скрыть.
Попытайтесь представить (если можете, конечно) это. Вы бы выдержали? Постоянно? Без конца?
Смогли бы дальше выпускать в мир что-то хорошее, если бы знали, что это сразу же у вас отберут?
Учитесь писать сами. Трудитесь. Это - тяжелый труд.
Развивайте свою душу и тоже станете теми, кем так хотите быть и от кого пытаетесь отрывать куски.
Неужели это не лучше?

И верните то, что вам не принадлежит. Не бойтесь. Вас поймут и простят.
Помните: это чертовски больно, когда ты пишешь в пустоту, а кто-то другой, присваивая себе твою душу, тычет ею всем в лицо и срывает овации.
Будьте лучше. Выше этого. Это же так просто...

@темы: Помню

.Безмолвие. выжженных. бабочек.

главная